Разведку недр не учиняю
И не спешу.
Ведь я стихи не сочиняю,
Я их пишу.
Пишу стихи не на заборе
И рукаве.
Пишу я их на мониторе
И в голове.
Там лунный свет незримо светит
Или светец.
И есть какой-то кабинетик,
И есть писец.
И куш бюджетный уж распилен,
И скучен быт.
Но не о том мой бедный Пимен
Во мне скорбит.
Он не несёт, как наказанье,
Крест старика.
И не последнее сказанье
Его строка.
Заветной той первопричиной
Храня ключи,
Сидеть века ему с лучиной,
Писать в ночи.
Не надо мыть руду и недра
Святым дождём,
Когда и так довольно щедро
Вознаграждён.
Усну я поздно, поработав
Не дураком,
В одних раденьях и заботах
Со стариком.
Желанный сон меня возвысит,
Как крону кедр.
И мне приснится летописец
Времён и недр.
И чем-то он похож на гнома,
Как домовой.
И мне лицо его знакомо,
И он живой.
2021
Пимен
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121012304298
Свидетельство о публикации №121012304298
Рецензии