***
Белым белое пишет зима. Шесть утра, минус двадцать по ртути.
К стылым улицам жмутся дома,
словно путники на перепутье.
В этом городе встречных машин,
где оседлые ветры остались,
между снегом и светом витрин
мы сегодня с тобой потерялись...
Провисают под снегом мосты,
дышат льдом серебристые рыбы,
белым эхом звучат с высоты
наболевшие ритмы, верлибры...
Это странное слово – замри,
мне сегодня не кажется странным.
Только б выжить, давай, не дури
и не нужно сегодня о главном .
Минус двадцать, чуть больше шести,
ветер бьётся костяшками пальцев...
Ты зачем-то мне шепчешь
– Прости...
–Я прощаю, ты можешь остаться....
НАТАЛИЯ ЗОЛОТОВА
22.01.2021
Художник Андре Кон
Свидетельство о публикации №121012302708