Я позабытый родиной поэт.
Тяну одна себя и дочь в Париже.
И выхода здесь никакого нет.
По крайней мере, я его не вижу.
Я чуда жду, как манну от Небес,
А счастья дни никак не наступили.
Но ведь на свете нет таких чудес,
Что с легкостью удаче уступили.
А просто жить, как каждый день сулит
Давно уже устала, априори.
Ну можно ли, когда душа болит,
Пытаться сделать быт венцом теорий?
И сил нет никаких, былой красы.
Цепляюсь за остатки оптимизма.
А время счёт ведёт не на часы
С каким-то подозрительным цинизмом.
И острая потребность, как клинок,
Приставленный под горло жизнью этой,
Диктует вереницы этих строк,
Что не дают спокойно спать поэту...
©SMA-Sobolevskaya Anastasia
23/01/21
Я позабытый родиной поэт...
© Copyright: Соболевская Анастасия, 2021
Свидетельство о публикации №121012302634
Свидетельство о публикации №121012302634
Рецензии