Круги

Долго ли вниз идти,
мало ли нервно спать,
веришь, твои пути
созданы, чтоб прощать.

Как бы ни жал итог,
вряд ли тебя слизнет
рек европейских бог,
вьющий из хладных вод

петли дошедшим до
вялой зимы дождей.
В горестях нет следов,
в мерзостях нет людей.

Даже меняя суть,
каждый рискует тем
лишь, чем нельзя рискнуть
вне непорочных схем,

взятых бездумно из
текстов свящённых книг,
спутавших верх и низ
временем сжатых в миг.

Мягких вещей любовь,
твёрдых иллюзий боль -
все повторится вновь,
уж такова юдоль

впаянных в оборот
отблесков странных звёзд.
Вроде, казалось, вот -
мир то, по сути, прост,

и находить своих
в надписях на стене
так же легко, как стих,
ночи ваять из дней.

Только ведь, всё - не так.
Тени не просят тел,
им, по идее, мрак
ближе, чем свет. Удел

контура стать прямой,
слепленной из кусков
слепо держащих строй
в центре немых песков

памяти глаза. Шаг
вдруг превратится в бег.
Тихо во тьме дыша,
встреченный человек

выдернет лжи чеку
и подорвёт, кляня,
правильную тоску,
гревшую здесь меня.

Сад посадить иль лес -
разницы, в общем, нет,
если не бог, а бес
брал у тебя обет.

Тонкого неба рвань
выстрелит вслед дождем,
выбелив инем янь
в память её о нём,

и, разлетевшись на
север мечты и юг
веры, замрёт на снах,
жизни замкнувших круг...