нестрашная история

Мы забежали с братом под навес
в большом саду, когда, как нож по зенкам,
сверкала молния, и дождь, как мелкий бес,
стучал копытами по тонкому брезенту.

А мы шептались с братом о своём,
два тонких мальчика, прозрачных, бестелесных.
Бил гром по перепонкам, был солён
тяжелый пыльный воздух под навесом.

Протяжный дождь, казалось, ядовит.
В беседку подтекало, было тесно.
Я был рассказчик: зная, где давить,
выстраивал историю с подтекстом.

Смотрел в глаза, внимательно следил,
оглядывался, будто бы пугаясь.
И подводил к развязке. Подводил.
Издалека, тихонечко, кругами.

Я был садист. Хотел его сломать.
Вплетал в сюжет вопросы с подоплёкой,
и вычленял случайные слова
из путаных ответов, и в намёках

импровизировал. Смотри. Не шевелись.
Уже с брезента лило водопадом.
Все линии истории свелись
к вот этой ночи, и грозе, и саду.

Лицо всё ближе. За руку держу,
растягивая звук шипящий каждый,
сжимая кисть, и сам уже дрожу,
и замолкаю. А ему не страшно.

Пустые глуповатые глаза.
Какая-то нелепая ухмылка.
И жуткий сад вдруг стал обычный сад.
И дождь, как дождь. Как говорят - земля умылась.