Все стонут одинаково в палате…
одна болезнь раскидана на всех,
страх, точно спирт на вате,
на жалком теле подымет мех.
Больные мыслят, по-другому
их оптимизм, сочтешь за слабоумие,
болтают с тем, кто нынче в коме,
уснуть не могут в полнолуние.
Здесь о свободе думают - как зэк,
страдающий от недостатка воли,
хоть ноги не рассчитаны на бег,
болтаются, как огурцы в рассоле.
Одно осталось, матом крыть
счастливчиков гуляющих по скверу,
которым запросто и стол накрыть
и набухаться потерявши меру.
Что хочешь увидать на потолке?
Ни росписей там нет, ни приведений
такая ж гладь, как на Москва-реке,
в которой, никаких течений..
Склиф
© Copyright: Нобелев, 2021
Свидетельство о публикации №121012207157
Свидетельство о публикации №121012207157
Рецензии