не главное

а любовь-то она не главная — не одной ей земля живёт; этот снег на ресницы падает, тая медленно, каждый год, скоро снова цветы раскроются, источая свой вкус и цвет, и мы будем смотреть на солнце с сотен тысяч других планет;

безнадёжные все романтики что-то плакали про моря — мол, пройти за любовь (в семантику не вдаюсь здесь почем за зря), мол, огонь и вода, мы смелые, все отчаянно о любви, я приду, я спасу, я сделаю, только крикни и позови;

но земля все еще вращается, и мне сыплет на плечи снег, и природа всегда красавица, что никак не замедлит бег, я болтаю все про искусство и о том, как писать холсты, эти чувства — другие чувства — и они нам всегда на ты, это правильно все и просто, вот история, фильмы, сон, я вся снова про август, звезды и лучи меж зеленых крон,
а ты всё почему-то слушаешь, добавляя и про своё, и наверно, мы как-то лучше, чем романтики и враньё.
разговорами, смехом, планами в небе звезды опять горят;
и любовь-то совсем не главная —

мне хватило бы и тебя.