Осень в Северном Дворце

В красно-жёлтых хитонах застыл удивительный лес,
Погруженный в мысли свои, что проснулись седыми,
Не тревожит ни ветер, ни память его минувших чудес,
И холодное солнце не греет совсем лучами дневными.

А на площади рыночной снова и снова бурлит суета,
И крикливость торговцев кипит миллионом страстей,
Там галдящей толпой выбирают ретивых коней у моста,
Не спеша, среди пряного запаха специй , вина и сластей.

Но в промозглой прохладе дворца не согреют сухие дрова,
От унылости масляной лампы ни разу не станет светлей,
Лишь разносятся гулко, под сводом, скупые, простые слова,
И мечтательно смотрит в окно россыпь звездных огней.

А в серебряном кубке, грустно стоящем давно, остыло вино,
И оливки застыли на блюде, рассыпавшись, рядом,
И играет кифара, сплетением звуков, так мудрено,
Провожая забытой поэмы строку одобрительным взглядом.


Этот месяц осенний,  всегда так беспечен и юн,
И спешит  насладиться смешливо радостью дней,
Словно раненный голос, когда то порванных струн,
Навсегда уходящих в безликий закат кораблей.