Поль Верлен Сбор винограда

Звучат во мне мелодии разлуки,
Стихает быстрой памяти полёт.
Послушайте! То наша кровь поёт...
Пленительные уплывают звуки.

Послушайте! То плачи крови нашей.
Души усталой огонёк погас.
Не слышимый доселе, скорбный глас
Затихнет вскоре, никому не страшен.

Брат по крови тяжёлых винных лоз!
Брат по вину тяжёлых чёрных вен!
Вино и кровь! Жизнь, смерть — апофеоз!

Так плачь и пой! И выгоняй свой тлен
Души, гони прочь памяти картины
И спину распрями, коль ты - мужчина!


Vendanges


Les choses qui chantent dans la t;te
Alors que la m;moire est absente,
;coutez ! c’est notre sang qui chante…
; musique lointaine et discr;te !

;coutez ! c’est notre sang qui pleure
Alors que notre ;me s’est enfuie,
D’une voix jusqu’alors inou;e
Et qui va se taire tout ; l’heure.

Затихнет вскоре, никому не страшен.
Fr;re du sang de la vigne rose,
Fr;re du vin de la veine noire,
; vin, ; sang, c’est l’apoth;ose !

Chantez, pleurez ! Chassez la m;moire
Et chassez l’;me, et jusqu’aux t;n;bres
Magn;tisez nos pauvres vert;bres.