Люди приходят. Каждый в свой срок,
Ждём ли мы их иль отвергаем:
Кто-то взводит над ухом курок,
Кем-то мы себя закрываем
От ран огнестрельных,
Часто смертельных.
Люди уходят без опоздания -
Отмерено время до терции.
Выброшен в урну талон на свидание,
Но шаги в пустоту по инерции -
Падаем в пропасти,
Плен одинокости.
Наших раненых тщимся вернуть,
Пытая их смерть в лазаретах:
Швы, ампутации, давим на грудь...
Тащим к себе с не нашего света.
Просят нас: "Морфию дай!
Да простил я. Прощай... "
Только лишь с возвращением киллеров
(Запах кайфа от жизни влечёт
Сильнее, чем дурь лучших дилеров),
Мы понимаем, как верен расчёт.
И не страшен обстрел -
Он уже не успел.
Каждый в свой срок
© Copyright: Мария Паначева, 2021
Свидетельство о публикации №121012202412
Свидетельство о публикации №121012202412
Рецензии