За окном - пусть и вьюга кружит. И. А. Бунину

В то селенье, где шли молодые года,
В старый дом, где я первые песни слагал,
Где я счастья и радости в юности ждал,
А теперь не вернусь никогда.
И.А. Бунин

О поэт! Так поётся печаль,
Та, в которой не ты – мысли тень.
Гнёзд – все первые радости – жаль,
Тех, российских, родных деревень.

Что блистательной стати в них нет? –
Запах яблок? – И то уж не тот? –
Там, в рассветах, другой человек,
Прошлых тайн не найти у ворот.

Что свершалось, то ведал сам Бог,
Не крапива ж так хлёстка была, –
Кто же знал, что предскажет пророк?
Не в изнанке бы радость, – с лица,
Жизнь, спеши, изучить тот урок.

Будь, для психики чаще восторг:
Жить сегодняшним днём нам пора,
Не смешить всей «изнанкой» народ,
Пусть бы старым усадьба цвела!

О любви? – Говорить, говорить
До глубоких седин, то – не грех!
Чувств, всех любящих, надо ль таить? –
Глянь, кленовым листам земля – мех.

Жизнь щедра на ладонях земли,
В них и твой труд - деяньем души!
В твоём слоге, поэт, - соловьи;
За окном – пусть и вьюга кружит.

21.01.2021 г, Н.М. Сегеда