Милее нет прозы на белом свете,
И лучшего не найдёшь, чем сидеть дома.
Тем более, покупая у фрау билетик,
Может быть так, что самолёт твой сломан.
Может быть так, что у дома другой хозяин,
А ты к нему, как дурак, со своим самоваром.
Если чаёк, то давай из своих чарок,
Чтоб не вертаться в прекрасную родину фрау.
Чтоб ни дождя, ни спец молний, ни... Это вам надо?
Проза сгнила, прорастает на ней Одиссея.
Ложь оббегает весь мир, всё готовится правда.
Двадцать третье число. День субботний. За Алексея.
Суббота 23
© Copyright: Фил Эйльхарт, 2021
Свидетельство о публикации №121012006353
Свидетельство о публикации №121012006353
Рецензии
