Снег и река, но что-то здесь не так

Снег и река... Но, что-то здесь не так...
Причуды от метели и фантазии?
Вот крепость и ворота. На башне жёлтый флаг,
барханы и песок окраин Азии.
Вот белое пятно вдали под облаками,
протяжный клич раскатистый.
Мне кажется, что мир наполнен мотыльками.
А это клин жар-птиц, а ниже - аисты.
Их гонит на Восток и зависть, и молва.
В траве мелькает шкура леопарда...
Там за холмами — степь, и слышен голос льва.
На камушке монах играет с богом в нарды.
А мимо проплывает, где воздух жёлтый, зыбкий...
Кривая цепь следов... Наверно, караван...
И вот уже смычок терзает душу скрипки,
а это на пуанты встал тихо океан.
Он пишет увертюры к балету сотни лет,
хотя куплеты к операм ему, куда привычней.
А ветер — живописец меняет солнцу цвет
и гасит у меня в ковше ладоней спичку...
Бросает в поле снежное, но что-то в нём не так.
Колонны при свечах... Такие - в залах бальных.
Качает под ногами не землю, а гамак
в тени, но не берёзы, а финиковой пальмы.
Фиеста, и закат песку родней и ближе,
где россыпь островов — оклады для икон.
Похожи на жемчужины... Дать ниточку, нанижет,
летящий в жарких сумерках дракон...
Не он? Кому ещё на поручнях причала...
Шёл снег, но с ним опять ночами всё не так.
Волна у ног голубкой мне в ухо ворковала,
а ночь к жилету звёзд надела чёрный фрак.
Буран давно устал и грань реалий стёр.
Достать бы сеть с алмазами. Просыпал кто-то в лунку.
Рассвет! Но всё не так... Горит в песках костёр,
рождая в небе странные рисунки.