Лохмы торчат, под глазами чернеет бланш -
Видимо снова привычно не смыла тушь.
Сколько ей? Со;рок? А вроде пока не дашь,
Только вот лоб весь в морщинах - ну хоть утюжь.
Яростно трётся мочалкой, смывая ночь:
Запахи, звуки, чужой надоевший сон,
Ночь повторяет до капли/до дна/точь в точь
Всех предыдущих бредовых кошмаров сонм.
Холод душевный под душем не отогреть,
Кофе горячим прогорклость утра; не смыть,
Взгляд затуманится дымом от сигарет -
Дым разъедает глаза - до слезы/навзрыд.
Звук одиночества - длинным гудком в сети
Нервы все вымотал, душу пробил до дна
Сколько ей? Сорок? А может быть, к тридцати?
Дико устала, привыкла, сжилась-
Одна...
Одна...
© Copyright: Алёна Пух, 2021
Свидетельство о публикации №121012005324
Свидетельство о публикации №121012005324
Рецензии