Твой взор, как ветер зимний,
приносит дрожь за воротник и,
как осколки слёз на ветках ивы,
мне хладом остужает кровь.
Так отрезают от живого
его не сбывшуюся суть и
у желаний заглушают
поспешность к обнажению душ.
Ты всё рассудком наполняешь
и дерзновений остроту
его петлею удушаешь,
не дав войти в свой лабиринт,
гранитом отчуждения закрываешь
его двухстворчатую дверь.
Играешь в карты "в подкидного"
и, масть козырную храня,
мой туз
шестеркой забиваешь,
но для другого
хранишь ажурное бельё...
Мороз теснит на коже окон
узоры прихоти твоей,
а ты ещё со мною рядом
и ножкой дивной ножку бьёшь,
но мысленно
к еврею польскому
с картавым голосом
спешишь...
20 января 2021
Ню-321
© Copyright: Жорж Дмитриев, 2021
Свидетельство о публикации №121012002621
Свидетельство о публикации №121012002621
Рецензии