Воет ненастье, моросит эфир

Воет  ненастье,  моросит   эфир.
Во тьме сошлись  на  ринге    облака,
неприглядна  у путников   судьба…
Мы  временем, порой,  не дорожим.

Озлобленный  на  вышке   конвоир
всегда готов
вальнуть   бунтовщика.
Не каждый  повёл  себя достойно,
бояре  ночью не спят  спокойно.

Святое   пожирает   моль    и   тля.
Град барабанит,  грохочут  камни ,
так    лучше   умереть 
под   свист   свинца,
для   трусов   недоступная   игра.

Не  бывает   на  свете    коварней
хозяина     —   вчерашнего   раба.
Страшен  новый   выход  на   арену
Толпа  бушует:
Дайте   зрелищ,  хлеба  !

Не   стоит  думать   умом  не  строгим:
Ах,   если  бы    в  прошлое  вернуться, —
парням, впитавшим  с  молоком  кормилиц,
биться   под праздник,  стенка на стенку
не   допуская    беспредела.

Вновь,  встретить   ведуний  и  шалуний
не  признающих   лживых     пророков,
не знавших  ни   тризн,  ни     некрологов,
не  испытавших   в ночи    жестокость.

Верим, что   цепи  ржавые порвутся  ,
прозрение  наступит   на    Руси,
толпа   признает   дела   благие,
забудутся кулачные   бои.