Погрейся, погрейся! – дочке моей тепло,
Руки озябшие прячет да в свитера,
Что-то от холода стал мой комкаться слог,
Эта зима для озябших душой – пора.
Я не хочу эту зиму в душе принять,
Я не хочу эту зиму в душе простить,
А что же зависит от грешной такой меня?
Да все, ведь во мне не разорвана с Богом нить.
Эта зима
© Copyright: Марина Любовь, 2021
Свидетельство о публикации №121011907591
Свидетельство о публикации №121011907591
Рецензии