С любовью к вашей же душе

Вы так часто лжете людям в глаза,
Разрушая совсем или пряча сердца.
Будто лезвием хирургическим.
Прячетесь вы, боясь панически.

Вы не сами ищете, вам бы попользоваться,
Попереключать на коробке скорости,
И все ругаетесь с жалкими мыслями,
О какой-то там жизненной миссии.

Вам не «в кассу» чужая душа,
Что так робко и так не спеша,
Вам приносит другой человек,
С милым сердцем, забывшим про бег.

Я ничем от вас не отличен.
Ни часами, ни цветом наличных,
Только лишь надежда на личность,
Мне дает больше силы в привычном.

Вы и представить себе не можете,
Как запутаться можно во множестве.
Как всех линий и хитросплетений,
Не узрит самодовольный гений.

Игра с чужим - опасная игра.
Игра на пару дней, увы, не на века,
И каждый взмах, он сопряжен с потерей,
Утратой высшего в терзающемся теле.

Ты все не видишь, а поезд убыл вдаль.
Гудит локомотив, сверкает магистраль.
Последнего вагона не видно сдалека,
И машет с той платформы печальная рука.

И прешь в слепую ты, косяк за косяком,
Во мрак срываешься за беленьким бортом.
И вновь теряешься за пеной океанской,
А жизнь теряет смысл и прекрасность.

А кто за чуждым видит лишь свое,
К нему относится как к родственной частице.
Похвален будет он и вовсе не умрет,
А летопись его перелистнет страницу.

К чему история сия вам будет невдомек.
К чему туманность вся, изрезанность краев.
Зачем ведешь ты нас извилистой тропой
Туда, куда дойти взаправду можно по прямой.

Мои друзья, товарищи прошедших лет,
Не дам вам мяса я , лишь худенький скелет.
Уж если сдюжите и жизнь ему дадите,
В клубок все сами соберутся нити.

С любовью к разуму и к вашей же душе,
Все строки вы не раз перечитайте,
А я пойду, на отдых, и вообще,
В объятия белой и безжизненной кровати.