Упадёт кленовый лист под ноги,
Чтоб сгореть былинкою в золе.
И придёт сначала мысль о боге,
А потом о людях и земле.
В мёд зари погрузятся небесный
Облака опарою в деже.
И волшебной флейты звук чудесный
Прозвучит в измученной душе.
Если нет трагедии, то что же
Это увядание вокруг,
Это умирание на ложе,
Умиротворение от мук?
Это только звенья круговерти
И круговорота душ и сфер.
Это дуновение не смерти,
А высоких помыслов и вер.
Не сложилось что-то, так успей ты,
Был бы лишь порыв не нарочит.
Я же верю только в чудо флейты,
Что в душе восторженно звучит.
Может быть, её не всякий слышит,
Думая, что мастер по басам,
Но поскольку верует и дышит,
Разве не приписан к небесам?
2021
Осенняя элегия
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121011902686
Свидетельство о публикации №121011902686
Рецензии