До третьей песни первых петухов
вспорхнут с тетради лёгкие страницы
моих к тебе неприбранных стихов.
И ничего с тобою не случится.
Не признаваться. Так перемолчим.
Где *позарез*, залечится не сразу.
С тебя богов лепила - ну, почти...
И не ошиблась с выбором ни разу.
В три пальца рана стянется жгутом.
А там лишь молоком в дугу напиться
на тех кисельных берегах. Потом.
И ничего со мною не случится.
Во все лопатки гнать по холодку
ни врозь, ни вместе, ни вдали, ни возле.
Ну, что тебе сказать ещё смогу
после всего - то? После - после.
После.
После
© Copyright: Ирина Теплякова, 2021
Свидетельство о публикации №121011809886
Свидетельство о публикации №121011809886
Рецензии
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.