О кусочке хлеба

Вроде счастливы вполне и живём прекрасно,
только память о войне времени не властна.
Подступает к горлу ком, скулы сводит болью
и слезу смахнёшь тайком, вспомнив дедов долю.

А блокадный Ленинград - боль страны и совесть.
Город славы и утрат, горестная повесть.
Девятьсот блокады дней, голод, холод, трупы.
Много слышали о ней - жизнью не окупим.

И порою старый дом в новеньком наряде
вдруг напомнит нам о том, бывшем Ленинграде.
Случай был, когда стена зазвучала гулко
и открылась ниша там, а внутри - шкатулка.

Удивились муж с женой - клад нашли и рады.
Обернулся клад... войной, а совсем не кладом.
Свёрток был газетный там, в нём - лишь пайка хлеба
вдруг предстала их глазам. Мал сухарь, но крепок.

Здесь покоилась война нам, живым, укором
и представилась она тихим разговором:
 - Дочка, хлеб последний наш я подальше спрячу,
а шкатулка - это страж, пропадём иначе.

Я уйду, побудь одна. Не реви, родная.
Хлеба хватит на два дня, где лежит, ты знаешь.
 - Мама, мама, я боюсь! Без тебя мне страшно!
- Что ты, Таня, я вернусь, надо быть отважной.

Что там дальше, знает Бог да глухие стены.
Из груди тяжёлый вздох, из тех лет военных.
Пайка лишь 120 грамм, сутки выжить надо.
Не понять сегодня нам драгоценность "клада".

Как весомость не ценить пайки стограммовой,
голод смертный утолить картой продуктовой.
Внесена за нас в войну дорогая плата.
Тех, кто спас свою страну, помнить, люди, надо!