Бухгалтер

Устала… И от горьких дум
горчит с утра остывший кофе…
дистрофик кот – и в фас, и в профиль… 
и за стеною – вечный шум…
                Там быт кипит и бьёт ключом:
                сосед, усталости не зная,
                опять жилплощадь расширяет,
                о стену бьётся день за днём...

Устала… счёт вести летам
и потакать докучным страхам…
И пыль – бессмертна… чьим-то прахом
ложиться тут же по пятам.
                Быть может, кто-то по ночам,
                бурча и шаркая в потёмках,
                опять присыплет пудрой тонкой
                такой бесценный ветхий хлам?..

Устала… Вот и вышел срок:
не нужно укрощать свой норов
в отчётах, в спорах с монитором…
Свершилось – слёз лимит истёк.
                И на кровати многомудрой,
                заросшей тернием из снов,
                вновь притулились сто слонов
                и непричесанное утро…

Устала… Годы на посту!
Ещё глоток без аромата…
и щучий хвост полить бы надо…
и корма – в мисочку коту…
                И не страшны ей больше сны:
                из чисел храмы и гробницы,
                умчатся бланки, словно птицы…
                Она не станет ждать весны.

Она летит... и навсегда!
Вот – бутерброд, надкусан в спешке,
и где-то помнились орешки –
найти их стоило труда…
                Закончив пыльные дела,
                она летит навстречу чуду – 
                туда, где прежде не была!
                А не была она – повсюду…

Она летит в края мечты:
там ждут и бодрых, и усталых
Венецианские каналы,
и кампанилы, и мосты…
                Куда захочет!.. Не была
                в соборах древнего Парижа;
                лишь представляла, часто слыша
                из-за реки колокола...

Поспорив с морем свысока,
осмотрит Мир из поднебесья,
Борнео или Сулавеси
она откроет берега.
                Летит!.. Скорей домыть посуду…
                И вот он – Мир из-под крыла,
                там – всё, где прежде не была!
                А не была пока – повсюду…

Она летит... Ну, всё, пора!
Её планшет раскроет крылья…
Стихи, стихи, стихов стихия…–
и в ней потонет до утра.
                Ушла та жизнь впопыхах,
                и ждут её иные встречи;
                надолго, минимум – навечно,
                начнётся странствие в стихах.
***