Осень в городе – время уставших богов,
У застывших атлантов немеют холодные руки.
Между ужином в восемь и завтраком в девять часов
По проулкам шатается некто иссохший от скуки.
Облачённый в бесцветно - сырое пальто,
Посиневшей ладонью прошлое ищет в кармане.
Рядом с мелочью медной желтеет немое письмо.
Волны пляшущих строчек. Ветка засохшей герани.
Побледневшие буквы поспешно меняют наклон,
Набегают, сжимаются словно пружина.
Одиночество. Осень. Пронизан ветрами балкон.
Небо грузом свинцовым атлантам расплющило спину.
Pb
© Copyright: Максим Сибиряк, 2021
Свидетельство о публикации №121011800823
Свидетельство о публикации №121011800823
Рецензии
