Белые снегири - 33 - 1 -

БЕЛЫЕ СНЕГИРИ" ИЩУТ МЕЦЕНАТА
ПОМОГИТЕ «БЕЛЫМ СНЕГИРЯМ»



Журнал «Белые снегири» – издание благотворительное
и безгонорарное, распространяется среди участников
литературной студии, членов-гарантов литстудии и
благотворительных фондов при оплате ими почтовых расходов.


За достоверность фактов, точность фамилий, географических названий
и других данных несут ответственность авторы публикаций.
Их мнения могут не совпадать с точкой зрения редактора.

Адрес редакции: 356885, Ставропольский край,
г. Нефтекумск, ул. Волкова, д. 27
Контакты:
e-mail: vlados171@mail.ru
Тел: 8 906 478 99 78
Журнал в интернете на сайте
"Стихи.ру"http://stihi.ru/avtor/invvesti


литературно-
художественный
и публицистический
журнал
инвалидов


33  2021


издание благотворительное
безгонорарное

Нефтекумск – Вербилки
2021 г.

Редактор: Остриков Владимир Викторович
Компьютерная вёрстка: Калаленский Сергей Иванович
Организационные вопросы: Иванов Валерий Петрович

______________________________

19 января

Крещение Господне — важное религиозное торжество, ежегодно отмечаемое христианами всего мира. Двунадесятый праздник имеет постоянную дату, поэтому Крещение в 2021 году отмечается так же, как и в прошлые годы, 19 января.

Праздник, установленный в честь крещения Иисуса Христа в реке Иордан, отмечается особым почитанием воды.

Многие традиции и обряды торжества сохранились, и продолжают оставаться актуальными и в современном обществе.

Воду не обязательно набирать в храме, можно это сделать и в домашних условиях. Единственное условие — она должна быть питьевой. Считается, что наибольшей силой обладает жидкость, которая набирается после полуночи 18 и до 01:30 19 января. Именно эта вода помогает очистить все грехи и оздоровить себя и своих близких и духовно, и физически.

В торжественный день нельзя плакать и печалиться. Считается, что из-за этого можно будет проплакать весь год. Нельзя загружать себя и печальными мыслями, а также злиться и ссориться.

К запретам относятся:

употребление спиртных напитков;
уборка в доме;
любая работа хозяйству, шитье, вязание;
запрещено окунаться в проруби без исповеди и причастия.
Стирка находится под особым запретом, как и мытье посуды. Считается, что эти занятия оскверняют святую воду. Крещение Господне — самый светлый праздник, который отмечается в начале года.
_____________________________________

1. ЛИТЕРАТУРНОЕ ОБЪЕДИНЕНИЕ РОДНИКИ

Елена БАЗАНОВА
родилась в 1994 году, член Союза писателей России, автор               
поэтического сборника «Под крылышком весны». 
Обучается в Московском институте психоанализа

ЖИЗНЬ

Яркая жизнь, я люблю до боли,
До иссыхания крови в теле
Каждый твой вздох. Ты ; моя неволя
С первой секунды сердечной трели.

Этой любовью полны сосуды,
Рёбра ломаются, рвётся кожа.
Жизнь моя, видишь, как безрассудно,
Жадно люблю тебя. Ты ведь тоже?

Любишь, скажи? Для тебя важны ли
Полуживые глаза-болотца,
Бледные звуки войны унылой,
Что в голове без конца ведётся?

Звонкая жизнь, я тебе нужна ли ;
С верой потухшей, нутром остылым?
Старая горечь меня узнала
И полетела стрелой в затылок.

Душит тоска, покрываюсь пылью,
Плачу без слёз, хохочу навзрыд я.
Чувствую, как отмирают крылья,
И разрываются нить за нитью.

Если захочешь, я стану речкой.
Капелькой облака, птичьей стаей.
Только найди для меня местечко.
Только прими меня. Умоляю.
   
***
Ты любовь моя незабытая,
Не забытая, но разбитая,
Не отправленная на мусорку,
Не положенная на музыку...

Не укутанная от холода,
И обиженная без повода,
Ослабевшая, еле держишься,
Вот немного ещё – зарежешься.

Ты любовь моя безрассудная,
И понять тебя очень трудно, но
Не забыть мне тебя, не выкинуть,
Не убрать, из души не вычеркнуть,

Не прогнать тебя даже палкою,
Будь хоть слабою ты, хоть жалкою…
Что мне делать, скажи?! Не знаю...
Ты разбитая...но живая.
               
***
Белоснежные хлопья ударят в лицо снегопадом,
И прошепчут безумное имя твоё невпопад.
Лишь снежинка одна, по привычке отбившись от стада,
Остановится и прочитает мой любящий взгляд.
Я пущу на ладонь ледяную, пушистую крошку.
И оставлю её… Пусть растает и станет водой.
Заиграет на солнце, но всё же мне грустно немножко
Оттого, что теперь поняла… Я хочу быть с тобой.
В этой маленькой капле увижу своё отраженье,
И в глазах я узнаю всё ту же упрямую боль.
Пусть смахнёт эту каплю с руки ветерка дуновенье…
Не могу вспоминать, что зачем-то хочу быть с тобой.

За тобой понесли меня сами собой мои ноги…
Я два раза упала, но снова вставала с дороги…
Отпусти меня, хватит сжигать своим огненным взглядом,
Я повержена им, я отравлена им, словно ядом.
Но иду за тобой, чтобы вновь в этот яд окунуться…
И кричу на себя, заставляю сознанье проснуться…
Отпусти, перестань повышать ядовитую дозу…
Отпусти и забудь, что с тобою я, как под гипнозом.

Сергей ПЕТРОВ
Родился в 1950 году. Член Союза писателей России. Окончил техникум связи; Туркменский государственный университет им. М. Горького, Туркменский институт народного хозяйства, курсы по различным специальностям.

ПОЛЯНА

Костёр в лесу и та поляна,
Шашлык, дымком пропитанный
И чудо-девушка, Светлана,
Как розочка раскрытая.

Глаза блестят и зубки белые,
А губы яркие, что мак.
Ты вся простая и несмелая,
А я, наверное, дурак.

Огнём и бурями испытанный,
Любивший и бросавший баб,
Смотрю в твои глаза открытые
И каюсь, как презренный раб,

За то, с возрастом потеряно,
Что не вернуть былую стать,
Что не могу теперь уверенно
Себя, как юноша подать.

Прости и помни чудо дивное,
И так бывает в жизни странно:
Старик и девушка красивая,
Костёр и тихая поляна.

БОЛИТ ДУША

Моя душа обнажена и много лет болит.
Болит за всех, кто на войне пропал или убит,
Болит за всех, кто не пришёл из тех тридцать седьмых,
Кто  не отрёкся от своих, кто свято верил в них.

Кто правду-память в век свинцов пронёс через года,
Кто в оклеветанных отцов поверил навсегда,
Кто трудно жил, хлебая боль и горечь через край,
Кто отдавал себя в труде, не зная слова “ дай “.

Болит за тех, кто отстоял всю жизнь в очередях,
Кто в поле день и ночь пахал, за совесть, не за страх.
За тех болит, кого зову – мой трудовой народ,
Познавший всё, стерпевший всё: обман, хулу и гнёт.

Смотревший на своих вождей, как на иконы лик,
Вкусивший мёд пустых речей, переходивших в крик…

Болит, болит душа моя за тех, кто зубы сжав,
Доказывал всю правоту и правым был не прав,
Кто и сейчас в борьбе, в огне, на острие ножа…
И у кого, как у меня, болит, болит душа.               

 
                Про глупую мышку

        Говорила кошка мышке:
                – Ты меня боишься слишком.
                Приходи на день рожденья –
                Угощу тебя печеньем.
                У меня всего полно:
                Есть горох, ячмень, пшено.
                Мышь пришла и в том оплошка –
                Ну, не ест гороха кошка!

                Про гордого Бобика

                Бобик с Муркой подружился,
                Дружбой этою гордился.
                Постоянно ходит гордый…
                С расцарапанною мордой.

                Шур – Шур

                Я мышь. Люблю шуршать бумажкой:
                Газетой, книжкой, промокашкой.
                Но, если честно, между нами,
                Я пошуршать люблю деньгами.
               
                О советчиках

                Пророки-старцы есть везде.
                Пример других сочти уроком:
                Была бы мудрость в бороде,
                Любой козёл мог стать пророком.


Алиса НИКИТИНА
Родилась в 2000 году, член Союза писателей России, лауреат Стипендии Губернатора Московской области «Молодым талантливым авторам Московской области», автор поэтического сборника «О важном и странном». Победитель международного конкурса-фестиваля «Русская тройка», всероссийского конкурса-фестиваля имени Андрея Дементьева «Зелёный листок». Студентка Тверского Государственного Медицинского Университета.

ЛЕСНИК

Духота… Духота и сырость,               
Воздух липкий, как липовый мёд.
Или брежу с жары, иль приснилось,
Будто кто-то за лесом поёт…

Знаю ; там, за берёзовой рощей
И за ельником тёмным, густым,
Жил когда-то угрюмый и тощий
На болоте лесник Серафим.

Говорят, был лесник нелюдимым,
Обходил его хату народ.
Но все знали, что страсть Серафима ;
Соловья слушать ночь напролёт.

Каждый вечер, лишь солнышко ясно
Бросит наземь прощальный свой свет,
Выходил Серафим подпоясан,
С соловьём начиная дуэт.

"Пой, соловушка, пой, мой родимый,
Пой о том, как бедна моя Русь,
Как бесплодны крестьянские нивы…
Пой, мой милый, а я помолюсь…"

Много лет пронеслось диким вихрем,
Похоронен лесник у болот,
Соловьи от жары поутихли,
Но я слышу! Я слышу ; поёт

Кто-то голосом чистыми и ясным
Песнь надрывно, как-будто молясь:
"Неужели всё было напрасно?..
Вновь разграбили всё, не стыдясь,

Опустела заросшая нива,
А деревня уходит в запой…
Что ж не слышно рулад соловьиных?
Спой со мною, соловушка, спой…"


ГРОЗА

Ветер буянил, склоняя к земле дерева',
Окнами хлопал, да так, что стекло дребезжало.
Нервно шептались нарцисс и младая трава,
Я мимо клумб на свидание к парню бежала…

Галки галдели: "Дурная твоя голова!
Кто же гуляет, когда так бушует погода?"
Ветер, шутя, раскачал вдруг насест-провода —
Только перо и осталось от птичьего сброда.

Парень с звездой на груди, наломай мне сирень,
Спрячемся вместе от ливня под старою крышей.
С выси любуясь на город умытый, поверь
В байки мои, только ты их не первый услышал…

Я загляну в твои полные ласки глаза,
Нежно букет ароматный к груди прижимая.
Горькая правда: когда завершится гроза,
Стихнет и нежность, и я тебе стану чужая…


В МЕТРО

Случайный прохожий! Исчезнувший встречный,
В толпе растворённый, как все мы, не вечный.

Увиденный многими, тут же забытый,
Вы снова и снова скрываетесь с виду.

В толпе вы ; безликий, один из ста тысяч,
Но хочется мне из толпы лик ваш высечь.

Случайный прохожий! Дарю вам бессмертье,
Его зарифмую и спрячу в конверте.

Узнают однажды пускай мои внуки,
Что были у вас очень тонкие руки,

Что были у вас очень длинные пальцы,
За вашей спиной ; надпись "Не прислоняться".

Дойдёт до ещё не рождённых потомков,
Что вы поправляли белёсую чёлку,

Когда вы наткнулись на взгляд мой случайно
Своим, что был сер и безумно печален.

Я в ваших глазах увидала поэта
С душой, презирающей шумное лето.

Рукой потирая уставшую шею,
Вы, верно, мечтали быть дома скорее.

А поезд летел, воздух звонко пружинил.
Мы были так близко. Но были чужими.

Случайный прохожий, исчезнувший встречный.
В толпе растворённый, а всё-таки, вечный.

Анастасия ФАТОВА
Родилась в 1991 году. Окончила Российский Экономический Университет им. Г. В. Плеханова.
Член Союза писателей России. Лауреат международной премии имени Д.С. Лихачёва. Лауреат Московской областной литературной премии им. Е. Зубова. Автор поэтического сборника «На краешке мечты».

***
Все будет буднично, уютно, без пальбы,
“Что вы читаете?” “А вы?” “Ну что вы, что вы”
Ладони скользкие, подмышкой пульс пробил,
И вот уже расстаться не готовы.

И вот двойных наушников разъём,
И общих тем уже не перечислить,
Спряженье возведённое в объём,
Ты видишь за версту подгонку фактов к мысли,

Авансом знаешь каждый аргумент,
И этот тон фальшиво беспристрастный,
Соотнесённость, что абонемент,
На крик переходя на третьей гласной.

И после, чтобы ран не бередить,
Обходишь то метро в две пересадки.
Пришёл запрос в «друзья», нажмите «подтвердить».
Всё будет буднично, уютно, по порядку.


***
Чип сигналит, кстати, очень кстати,
Потираю красную черту,
Как всегда уверен в результате ;
Подконтрольный выпад в пустоту.

Древние вот так читали книги.
Продышать глазок, наладить связь.
Но при каждом атомарном сдвиге
Важно в эту бездну не упасть.

Не один иду я по маршруту,
Персональный резонансный круг,
Одинок, беспомощен, запутан,
Мой Орля, мой Хайд, мой чёрный друг.

Под контролем мой карманный голем.
Отхожу от полузабытья,
Я на время за него спокоен.
Ужас в том, что под контролем я.


***
Суббота. Дождь. Направо от метро.
И очередь ещё до светофора.
Дождь заливает всех, кордон продрог,
Дождь с двух сторон ; ограды без разбора.

Навстречу сотни, сотни умных глаз,
Как будто ты опять в приёмной «Вышки»,
Идущий на тебя иконостас ;
От Глазунова к нам без передышки.

Такого белый счётчик не сочтёт,
Проходит дождь, ты видишь вещи в профиль,
Глоток свободы дан под хозрасчёт,
Мешая чувству близкой катастрофы, 

За флагами, за сценой, средь мечтаний,
Не столько взглядом, сколько естеством
Прообраз незнакомых очертаний,
Но с куполом, звездою и крестом.


* * *
Куртка пахнет дождём и грибами,
Мокрый лист приникает к лицу.
Осторожно вдыхая, над нами
Этот вечер подходит к концу,

Под ногами роскошная каша
Обещаний бессмертной любви.
Оттого неосознанно страшен
Тихий чопорный шёпот на «Вы».

Бисер листьев, дождя лоскуты
На небесных, потрёпанных пяльцах,
Отголоски ночной темноты,
Чей-то выдох на кончиках пальцах….


* * *
Я крашусь в метро, последнее время всё чаще
Свой полный условностей, лубочный страх поборов,
Разбит в пух и прах футляр или попросту ящик,
Монокль о розовых стеклах притом расколов.
Иду сквозь толпу, под нос напевая айподу,
И мне наплевать, что думают люди вокруг.
Я как-то иначе себе представляла свободу,
Прорвало блокаду, незыблемый замкнутый круг.
Не знаю, к чему это всё, может быть к непогоде,
Иль новый финансовый кризис маячит, как тень.
Для прошлой меня мой завтрашний мир непригоден,
Я крашусь в метро, опять начинается день.


***            
Резиновое пробуждение,
Намеки, обрывки, суждения,
Дворник скребёт снег асфальтовый,
Словно по черепу скальпелем,
И, пенопластом по форточке.
Автомобили на корточках
В пробочных бьются конвульсиях…
Снег – разновидность эмульсии,
Миксером ног перемешанной,
Нового нет ; подержанный,
«Третьей», наверно, свежести…
Воздух в порыве нежности
В лёгких морозом щекочется,
Холодно… Солнышка хочется…


Евгения ЧИБИСОВА
Родилась в 1990 году, член Союза писателей России, член Союза журналистов России, лауреат стипендии Губернатора Московской области в номинации «Молодым талантливым авторам Московской области, лауреат премии им. Е. Зубова, дипломант Московской областной Губернаторской литературной премии им. Р. Рождественского, автор двух поэтических сборников. Окончила Ступинский филиал МАТИ, в котором работала  преподавателем. В настоящее время работает в Сколковском институте науки технологий.


***
Кто бы объяснил мне,
Отчего Россию
Бог на свете выбрал изо всех одну;
Наделил могучей,
Неспокойной силой,
Несчастливой силой
Всю мою страну?

За её невзгоды
Кто теперь ответит?
За её извечно алые снега?
Ей, родимой, очень
Трудно друга встретить,
И ещё труднее
Потерять врага.


У СТАРОЙ ПОЧТЫ

Прислонилась спиной к стене,
Как душой да к чужим устоям.
Дай терпения, Боже, мне!
Дай мне быть терпеливей втрое…
Пусть стена в этом летнем дне
Неудачников метит мелом.
Вдруг да станет опорой мне,
А не стенкою для расстрела?
Мимо шёл чуть живой старик.
Может, тоже грядущий опыт...

И сорвался в беззвучный крик
Мой доныне чуть слышный шёпот.

НА ДРУГОМ КРАЮ СВЕТА

Дул ветер с востока
И спорили волны,
Ломали устои.
В них что-то родное
Просилось на волю…
Нет, лучше не стоит.

В могучем и нравном
Дыхании ветра
Спокойная сила.
Оттуда, где небо
Горело рассветом,
Дохнула Россия.