Меж Мологою и домом...

Меж Мологою и домом
Убежать всё норовит
Тропка ниточкой знакомой,
Что мне с детства как магнит,

Что давно свилась с душою
Хриплым голосом отца…
И сейчас зовёт с собою
Порыбачить сорванца.

...Я бегу сшибая шапки
У ромашек вдоль тропы
И кричу вдогонку папке:
"Подожди! Я ведь не ты.

Так широко не шагаю…
Сам сказал - штаны порвёшь…"
Он в ответ мне: "Знаю, знаю -
Тише, рыбу-то спугнёшь…"

В устье Волчины сидели
До "невиданной поры",
Чудно было, хоть и ели
Словно звери комары.

Но зато какая радость -
Мамка жарила плотву
Так, что после оставалось
Облизнуться лишь коту…

Вьётся тропка - что-то сбылось,
Что сплутало в тех летах.
Мамкой шорты в лето шились,
Пятки бились на корнях.

Где в боры, когда и в роще,
По траве, да босиком -
Где-то ж аспид свет полощет
Раздвоённым языком…

"Лисапеды", луки, стрелы,
Лес делили - вот чудно! -
И грибы сырые ели,
И "болели" - всё одно…

Хоть бы что - зато наука
Приходила после впрок,
От ремня отцова мука
Пробивала даже в пот.

Не кричал, а стиснув зубы
Знал о пользе от ремня,
Хоть давалась очень трудно
Жизни проза для меня…

Вьётся тропка - от Мологи,
К дому дедову бежит,
Просит помощи-подмоги
Внук, а дед и мастерит,

Что угодно, лишь бы в дело,
А не бросил просто так…
Пахнет стружкой слаще хлеба,
Что засыпала верстак.

…Я смотрю в окно из дома -
Дед под яблонькой сидит,
Говорит о чём-то строго,
Только весело глядит.

На столе блины и плошка,
В ней черника с молоком,
Скажет бабушка: "Немножко,
Сядь поешь - гулять потом…"

А потом совсем не проза -
Жизнь ударила потом,
Тропка, как колючей розой,
Оплела печалью дом.

Где ходил к реке рыбачить
На заре, на первый клёв,
Стало без отца иначе,
Иногда и даже в рёв…

Рос и жил, а тропка вилась
В роще Марьиной к реке,
Да по Волчине кружилась,
Всё к Мологе - налегке.

Сколько раз на ней сбивался,
Убегал, да не туда,
Трудно было - не ломался,
Хоть чрез поле, но всегда

Выходил к своей Мологе -
На отцовы берега, -
Помнят всё же тропы ноги,
Через заводи-луга…

Вьётся тропочка на берег,
На бревенчатый мосток -
Это мой духовный "терек",
Это мой родной "восток",

Это "мекка" мне и светоч -
Всё что свято здесь - моё…
Вот, опять гоняют мелочь
"зеленцы" и окуньё…

Я смотрю на тёмны воды -
Время тоже что вода,
Капля к капельке и годы
Убегают навсегда,

Только с прошлого всё волны
Иногда о берег бьют,
Чтобы тропочку ту помнил,
Где рыбачить позовут.

Где опять босым мальчишкой
Шишки буду собирать
И в быстрину с кручи-вышки
В речку Волчину бросать,

И топтать тропинки в поле
На свидание с Судьбой,
Хоть и с самой своевольной,
Но с рекою мне родной…

© Первослав