Сугробы на землю упали с небес,
Как облака.
В снегах утонул и посёлок, и лес,
Ветлуга – река.
И слышен с угора крещенской порой
Серебряный звон.
Мороз тишины проверяет настрой
На свой камертон.
Сорока зазябла, летит к снегирям,
Словно к костру:
- Тётка Сорока, не рады мы Вам,
Летите к мосту.
Там на перилах, в сполохах зари
Клюв раствори,
Грейся зарёй, а на нас не ори,
Мы детки зари…
Фотохудожник, глаза распахни
Друг ты мой,
Миг зафиксируй, душой отдохни
Ветлужской зимой. 1801.
Сергею Токареву
© Copyright: Пётр Родин, 2021
Свидетельство о публикации №121011803930
Свидетельство о публикации №121011803930
Рецензии