Мраморные руки,
мраморные пальцы
продевают
звуки
в мраморные пяльца,
вышивают гладью,
вязью и крестом,
скоро этой нитью опояшут дом,
перетянут туго старенькие крылья
и заплачет тихо ангел от бессилия.
Он усталый путник,
он бредёт за мной,
задевает мрамор
сгорбленной спиной.
В мраморных чертогах
силы нет согреться -
больше не болит
мраморное сердце.
***
© Copyright: Ирина Стегалкина, 2021
Свидетельство о публикации №121011803259
Свидетельство о публикации №121011803259
Рецензии