Ступаешь по тонкому серому льду,
По линиям лопнувших судеб.
Вчера ещё ветер попутный не дул,
Сегодня - позёмка рисует.
И тополя ветки звучат тетивой,
И снежные тени на веках,
И в небе повисли три тысячи вольт.
Зима их оставит на вечер.
Не стоит теперь ни гроша, ни рубля
Пустое, холодное слово.
И птицы нахохлившись тихо сидят
В предчувствии слова иного.
Что станется после - хотелось бы знать.
Прозрачен напольный рисунок,
Едва узнаваем таинственный знак
Тугого сплетения судеб.
По линиям
© Copyright: Елена Скрипченко, 2021
Свидетельство о публикации №121011802933
Свидетельство о публикации №121011802933
Рецензии
