Как высоко летит наш клин
Простились птичьим граем,
Здесь оставаться нет причин,
И вот - мы улетаем.
Немного крылья устают,
В полёте стынет тело...
На юге мы найдём приют, -
И стая улетела.
Внизу мелькают города,
Моря, холмы и реки...
Нас уничтожат холода,
На юг! Но не навеки.
Свидетельство о публикации №121011801706