Скучаю, в этом октябре.
Нет флейт, и музыка застыла.
И, по щеке моей к тебе
Стекает, все что с нами было.
Течет в рукав. Прозрачно так,
И, солоно, как выпить брагу.
Размажу слово на строках,
А, после, скомкаю бумагу.
Мы осени, прозрачный след.
Мы, те кто думает стихами,
Возможно да, возможно нет,
И вероятность, между нами.
Так
© Copyright: Юлия Гринфельд, 2021
Свидетельство о публикации №121011709575
Свидетельство о публикации №121011709575
Рецензии