Меж елей негой,
Что словно стрелы
В твоё сердечко,
Сверкая снегом
Сребристо-белым,
Петляет речка.
А рядом с нею,
На встречу словно
С фортуной, робко
Меж ив, синея
Нугой смоковной,
Виляет тропка.
А следом, между
Безмолвной тенью
И тихой речью
Былой надежды
На воскресенье,
Плетётся вечер.
Да я, как некий
Просвет размытый,
Что впился в тучку,
Смыкая веки,
Летам прожитым,
С собой под ручку.
И будь, что будет,
Пусть даже в очи
Метели снова,
Дойду я, люди,
Средь хладной ночи
До вёсен Словом...
Тропа к рассветам...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121011707200
Свидетельство о публикации №121011707200
Рецензии
