Всё сочиняется само...

          *    *    *

Всё сочиняется само.
Автоматически диктуется
Литературное письмо –
Вот как сейчас, на тихой улице,
При бледном догоранье дня,
Среди вечернего сгущения.
Ведет инерция меня.
Куда? Имеет ли значение...

И это не труды совсем,
А разве что привычка странная.
Да ладно, никаких проблем,
Лишь вдохновенье постоянное
И ритм, что возникает сам,
Разнообразиться не пробуя,
Приноровившись к тусклым дням.
Так что ж, судьба моя особая?

Нет, я подобен всем другим,
Ну разве что черкаю что-то там.
Кто сладит с почерком моим.
Вконец задерганным, измотанным?
Бесцельных будней толчея,
Им оправдание не сыщется.
Но коль во что-то верю я –
В тебя одну, бумага писчая.

Мне счастье вряд ли суждено,
И помышлять о нем бессмысленно.
Оставлю по себе одно –
Вот эти строчки, что давно
Непреднамеренно записаны.
И кто бы ни пришел вослед,
Заняв мои жилые площади,
Уже не повторит, о нет,
Ни почерка, ни рифм неточности.

Но если что-нибудь найдет
Он для себя в моей лиричности, –
Вот диалог и настает,
Духовное общенье личностей.
И кто же прав в итоге был:
Неужто VIPы-современники?
Среди развалин и могил
Я цельный образ сохранил,
А обесценились их ценники.

28 сентября 2003