Мылится ужом во все разборки:
ваше нашим, наше никому.
Ковыряет социуму глотки —
обучает: что да почему.
Были б груди,
без проблем бы
выпятил,
зубы открывают
речи.
В образы намаслены
эпитеты —
выводы откуда
не далечи.
Кажется тут в прозе
не раздеться —
рифмами застелены
постели.
На осколки разорвали
сердце
знойные январские
метели.
Оксюморон? Как скажете...
© Copyright: Давид Матецкий, 2021
Свидетельство о публикации №121011702532
Свидетельство о публикации №121011702532
Рецензии