Маски-подделки в чёрных окнах подземки

   Каждый день я наблюдаю бесчувственные маски-подделки,
   В окружении всех этих неизменно чёрных окон подземки,
   Когда добираюсь к Ней, не замечая станций отрезки,
   Укачиваемый мерным стучаньем о рельсов стыки подвески.

     Мы спускаемся в глубины от света сокрытого города,
     Поскорее ныряя внутрь состава нам нужного поезда.
     При этом, так сильно боясь всего наружного холода,
     Не понимаем, что сами источаем его без лишнего повода.

   Все сидим весь путь, уткнувшись в телефоны или книги,
   Даже не представляя, насколько со стороны едино-однолики.
   Нарушаем личные границы, на душевные огрызаясь крики,
   И пропускаем в дремоте сознания все неминуемые сдвиги.

     И так всегда, начиная путь свой днём, пребываем ночью.
     И тем, кто ждёт, приходится довольствоваться ролью,
     В которой остаётся лишь надежда на искупление любовью,
     Каждый раз, перед прощанием, посылая поцелуй ладонью.

   А мысли лишь о том, как успеть оказаться у правильной ветки,
   Пока машинист не увёл состав в тоннель тёмной расцветки.
   И в отсутствии времени, не думая, мы вешаем на это этикетки,
   Или, чего хуже, на долгую память себе заносим в заметки.

     Но малого хотел всегда... Расставаясь, точно знать одно:
     Смогу вернуться, что бы судьбой нам не было предрешено,
     И всем сердцем, обняв Её, понять, что ничего не обречено,
     Хоть было так, во всей нашей странной жизни, и заведено.



.03
16.01.2021
Riset_1.