проказа

Январь, как нищий. Первый среди всех,
возглавив год, он в метрополитене
наводит шорох и вздыхает - эх,
отбросив тень, своей бояться тени -
оно зачем? Уняв мороз в руках,
в подземном переходе баянисту
бросает мелочь - жалко дурака,
пусть лыбится светло и маслянисто,
кивком встречая каждый медный грош -
на красное, чтоб выжить, жать на кнопки.
Не выпьешь - сотоварищи помрёшь,
здесь каждый мёртвый - бывший одинокий,
как лермонтовский парус в январе,
когда борта зажаты льдом и стужей,
и первая из нот не до, а ре,
а твой маяк - бычок почти потухший.
Мой нищий спит, газетку подстелив,
но лжи полна печатная бумага,
и крупный заголовок похотлив,
как темень или запах аммиака.
Как ругань киоскёров по утрам,
как посленовогоднее похмелье,
но это жизнь, всевластный тарарам,
в который люди втиснуться посмели.
Входи, январь, хохочущий плейбой,
в свои права бродяги-переростка.
туман, увы, отнюдь не голубой,
и тени здесь, одетые неброско,
готовы отыграть свой день, как блиц,
не помнящий воителя Кавказа...
А холод не крадёт улыбки с лиц,
и жизнь ему - январская проказа.