Саратовская гармония

От Тигра и Евфрата,
От Альп и Арарата
Вдали лежит Саратов,
Но я не там живу.

А там живёт чудесник,
Как ангелов наместник
И всех незримых вестник
По факту дежавю.

Он не фотон заката
И не фантом театра.
Где Мальта, где Суматра,
Где славный Авалон?

Он даже не безбожник,
Придумщик и художник.
И редко видит дождик:
Саратов – как полон.

Отчизна тут у Юрки
И жизни тут окурки.
И нету Сивки-Бурки,
Чтоб свистнул – и айда.

Тут мало чернозёма,
А есть вот эта зона.
И есть вот этот зёма,
Такая уж байда.

А он всегда таковский:
Саратовский, московский.
Не Репин, не Маковский –
Наместников Ю. М.

Звони ему хоть ночью –
И вот уж он, воочью.
И можно в эту почву
Зарыть мешок проблем.

Пускай бытуют где-то
Конкиста и вендетта,
Засушливое лето,
Бесснежная зима.

В Саратове всё проще,
Где тёще нету рощи,
Но тут никто не ропщет,
Сводя себя с ума.

Тут жил когда-то Слонов,
Театр оставив, словно
Слоны тут поголовно
В саванне, что желта.

А тут одни верблюды,
И те – почти Бермуды,
Мистические груды,
Чья эра прожита.

Повадка рысья, лисья –
Обратка закулисья.
Гляжу оттуда ввысь я,
Где неба колесо.

И вытянул, как кеды,
Вдоль Волги парапеты
Сей городок, воспетый
Поэтом Доризо.

Он вытянулся светски,
Немножечко немецкий,
Немножечко советский:
Мол, вот он я каков!

А кроме прочих мнений,
Отсель Янковский гений,
Миронов, что Евгений,
И Лёлик Табаков.

Средь этих суховеев
Рождён Максим Матвеев,
Всё ту же мысль навеяв
О родине слонов.

И так пасёт Саратов
Коней своих крылатых.
И отпускает в латах
Из этих детских снов.

А я играю в жмурки,
А я пишу о Юрке.
Он тоже парень юркий,
Хотя и постарел.

Но занят вечным делом,
Не хил душой и телом.
И потому поспел он,
Что это наш пострел.

2021