Под окно прилетали грачи и играли на скрипках

Под окно прилетали грачи и играли на скрипках.
Это было давно — у начала  начал на краю.
«Тебе чудится, — старшие мне говорили с улыбкой. —
Продолжение птичьего горла не скрипка, а клюв».
В переходе скрипач: скрип унылых колков под рукою.
Бьется крестик сухим мотыльком, как душа в лабуде.
Боже, если возможно, сними с него бремя запоя,
А иначе  он вздернется  прямо на первой звезде.
Боже, если возможно, подай ему лестницу с неба.
Путь расступиться хоть на чуть-чуть электрический дождь,
Чтобы видели мы, как уходит он с нищенским хлебом,
Отряхнув пыль на головы наши с дырявых подошв.
Пусть уходит на небо скрипач в перелетную стаю.
Прямо в корни дождя и прозрачную негу стиха,
Чтоб вернуться потом под окно, где его вдруг узнают
Изумленные дети с раскрошенным хлебом в руках.
Ах, грачи скрипачи, мне ли дело до ваших рапсодий!
Мир понятен и прост, как поваленный на спину  лес.
Но тогда почему все играет скрипач в переходе
Отрешенную музыку мимо плывущих небес?