Ломает сухорукая тоска.
С войны под сердцем поселилась пуля.
Плешь на ушанке. Бывший сын полка.
А ныне пьющий и немного жулик.
Заплывшие глаза, лица сморчок,
Под милостыню — выцветшая скатерть,
Протез фиктивный, орден, пиджачок,
Шершавая, длиною в старость, паперть.
Все, что осталось от безумных дней.
И я спросить решился неумело:
«А было ль счастье?»
«Было. На войне».
И кисть, в кулак сжимаясь, захрустела.
Ломает сухорукая тоска
© Copyright: Алексей Витаков, 2021
Свидетельство о публикации №121011606142
Свидетельство о публикации №121011606142
Рецензии