Я до войны жил беззаботно, точнее, так сейчас считаю.
Да, были трудности, но все же, не те, что ныне проживаю.
Я квёлый был душой и телом, ходил бездумно по земле.
И словно узник у Платона я жил не в свете, а во тьме.
Сейчас пещера стала пылью, оковы спали, я на воле.
Но в мире новом вместо света, я вижу все оттенки боли.
И механизм моей души питает черный уголек.
То память о минувших днях, что горит, как огонёк.
О песни мамы, вкусе хлеба, о доброй строгости отца.
И о любви, что опьяняла разум глупого юнца.
Смысл искал в клише о жизни, что вело меня во мрак.
А сейчас с улыбкой грустной, думаю, что был дурак.
Смысл в том, чтоб встать с кровати, сонным выглянуть в окно.
И увидеть как художник маслом пишет полотно.
Смысл жизни - это жизнь. Больше нет, да и не надо.
Говорю это себе, смотря на небо тяжким взглядом.
День 4
© Copyright: Давид Кварцхава, 2021
Свидетельство о публикации №121011605921
Свидетельство о публикации №121011605921
Рецензии