Грусть грызёт души осколки.
Холод. Бетонные стены сырые.
Где-то – на этой стене, на полке,
Память хранится, где мы не чужие.
Завтра всё так же, вторит и вторит,
Вроде бы жив, да не бьётся внутри.
Если в слезах – океан уже пролит,
В нём утонули мои корабли.
Помню, убил, такая вот сволочь я
Клялся, вязал к себе, душу терзал.
Хотел не до точки, а лишь до предточия
Вот так, до черна, я совсем не желал.
Я помню твой взгляд, оттого и больнее
Ведь ты не полюбишь, ко мне не придёшь.
Не станет как было? Так пусть же скорее
Любовью к другому меня ты добьёшь.
Старинное
© Copyright: Артём Курбатов, 2021
Свидетельство о публикации №121011600494
Свидетельство о публикации №121011600494
Рецензии