Нерождённые поэты

с пожелтевшей бумажной равнины
на меня смотрят нерождённые
советские поэты

они
так и остались полугрибами
в нелепых очках
и шапках-петушках

в железобетонных углах
покрытых обоями «как у всех»
без надежды на свежий
воздух

они потерялись
на автобусной остановке
в одинаковых спальных районах
в бетонных гробиках
выданных как бы в кредит

под сонное моргание огоньков
Песня-85 / 90 / 87 / 666
синхронно попятились от толпы
внезапно, не спрашивая разрешения
двинули обратно в сугробы
как в лоно матери

конечно же, мать не откажет...
и заснули
под колыбельную
высоковольтного
зууууууууууууууууууууууу

под звёздами, улыбающимися
загадачно, как психбольные
в вечной холодной задумчивости


теперь они слиплись
как обложки журнала
«Техника — молодёжи»
и спят

их не забыли — их никогда
и не знали...

а было бы интересно почитать
что бы они написали
о  подснежниках, выросших
из их костей

о цветах, которые начали грабить
и убивать.