Путь поэта

Улыбайка

Я пишу, едва дыша.
В планах — ода и поэма…
Но жена сказала:  Ша!
Принеси картошки, Гена!
Отправляюсь в  магазин.
В голове толпятся рифмы…
Магазин -  не для  разинь,
И поэты -  не калифы…
Я, конечно же, спешил
И споткнулся на  дорожке.
- Вот вам, девушка, гроши.
Взвесьте мне  кило … моркошки!
Я несу  жене морковь,
Напевая «Рио-рита...»
У нее — сломалась бровь,
А в  устах — такие  титры…
Вновь дорожка, магазин.
Снова кочка, чтоб ей пусто…
- Побыстрее  взвесьте, Зин,
Молодой  кочан капусты!
И, не ведая  вины,
Я спешу под крышу дома…
А вокруг  родной  жены
Блещут молнии и громы!
Я  себе промолвил:  Ша!
Все, что было — понарошку!
По дорожке, не спеша,
Я шагаю за картошкой.
Без картошки - нет борща,
Без борща не блещут рифмы…
Мне не смогут помешать
Кочки, ямы - даже рифы!
А навстречу — на беду -
Грузовик… Забрызгал грязью!
Как тут думать про еду?
Мне бы щетку, мыло, тазик!
Одолев понятный шок,
Я сказал, меняя тему:
Мне — стиральный порошок.
Надо выстирать … поэму!