Жертвам заблуждений

Мы переходим реки по  мостам,
из класса в класс, – и в каждом кто-то рад нам-
не зная точно, ждёт ли кто нас там,
из детства в старость, мысленно - обратно.

Стираем все случайные черты…
Слова в начале были? А слова ли?
Мы, как птенцы, разинувшие рты,
глотали всё, что в клювы нам совали,

не понимая вкуса многих блюд.
На выбор их теперь имеем право.
Но каждый год кукушки нам поют,
свой громкий гимн под чьи-то крики «браво!».

А их птенцы в гнезде чужой души…
Не по одёжке встреча, а по гимну.
Послушав их, в столице и в глуши
и мухи, пожужжав чуть-чуть, погибнут.

Душа их перейдёт как электрон
на более высокие орбиты.
Под гимны эти и под крик ворон
птенцы-младенцы  будут все убиты.

Никто не слышит в писке их укор
за то, что мать чужих не замечала.
Не пойман если, значит, и не вор.
Так повелось, уж, с самого начала.

Судьба, как кубик Рубика  в руках
у тех, кто ищет путь до Рубикона.
А там, где  воздух ладаном пропах,
по ним всплакнёт картонная икона.