Стреляла женщина в упор
заботой и любовью,
и била наповал.
Вела лукавый разговор
приподнятою бровью,
а я не понимал.
Она не целясь, не таясь
собой меня сражала –
как яблоко стрела.
Она сумела бы смеясь
добить меня сначала,
но всё-таки ждала.
Я видел томные глаза
калечащие разум,
без берега и дна.
И я не ведал, что слеза
была ей неподвластна,
когда она одна.
Была та женщина мудра,
что распускалась розой,
единственной, одной.
Но для меня её игра
была цветастой прозой,
а для неё – войной.
Роза
© Copyright: Дмитрий Владимирович Артёмов, 2021
Свидетельство о публикации №121011408520
Свидетельство о публикации №121011408520
Рецензии