Высота

Она такая - эта высота.
Ненужная всегда, где сто из ста
никак не будут.
Логика проста: здесь высоко,
качаются леса ...
Любой предмет, опорою тебе,
здесь так тяжёл
и выиграть в борьбе
всегда готов -
обрушившись к земле.
Свой, напоследок, выдав рикошет:
иконам, окнам, балкам и столпам.
Тебя предав спасению Христа
в том зале, где моления уста
произнесут: по памяти, с листа.

А мне всё думать: как бы не упасть,
зачем я здесь
в свои - за пятьдесят?
А по-другому выпало когда?
И что не вспомни - та же высота.
И каждый раз: вот как бы не упасть!
И кто сказал: "Довольно, парень, слазь!"

Не вспоминается ...
И более того - закономерен нынешний итог.
Такой мой максимальный потолок:
кельмА и шпатель, бруствера кусок,
шок бытовой и вечный "порошок"
от перетёртой чьей-то правоты,
достойной настоящей высоты.

Высоты пройдены.
И эта высота,
глядишь,исполнится.
Не кончатся места,
где: высоко, качаются леса
напротив купола
и копоть - небеса.