бутылка на столе, застывший дух рядом стоит
в серой дымке протираю глаза, кто все эти люди
мысли вверх дном, без умолку гасят лежачего, а сердце сраный монолит
это не плод моего воображения, лишь отголоски хронической простуды, вряд ли дойду до сути...
и за старым столом, с крепким опустошенным на половину другом, мы в гробовой тишине всё обсудим
страшно как перед смертью
всё будет в моём тлеющем конверте
- здравствуйте, ну нападайте мои вечные и любимые черти
я полностью открыт и инертен, как и был всегда, поверьте
один среди любимых
© Copyright: Никита Демчог, 2021
Свидетельство о публикации №121011407854
Свидетельство о публикации №121011407854
Рецензии
