Война не игрушка

                С.А. Б.
Посетил набатный восток писатель,
Где ложь уже становилась ловушкой.    
Ощутить, как ветер срывает одежды,
И понять самому, как это: «на мушке».               
               
Бои под Дамаском, в районе мечети
Снайперы пули, как горе швыряли.
А у висков громко ухало смертью,
Она белый саван бойцам примеряла.               

Рывок, перебежка. Вот подоконник,
И слышно звук рикошета от пули.
Камни брызнули прямо в бронник,
Но не вышло так, чтоб его помянули.

Обиду пуля, только всё ж, затаила
Что пишет, как видит он, а не ересь.
И повторно она ему зло отомстила,
Оплеухой наотмашь врезала в челюсть.

А вдогонку, вторая, ударила в руку.
Ни к чему здесь, мол, твоя писанина. 
Да что твои муки? У писателя муки
Засохнут, завянут, как ветка жасмина.

Доктор в палатке шил рану как книгу.
Рывками бухтел пулемет погремушкой:
«Вы здесь не шутите…Валите отсюда…         
Война тут идет…Тут вам не игрушки».

Улетал он оттуда винтокрылым чудом.
И в Дарайя оставил с носилками беды.               
В края, где когда-то родился; в рубашке,
В те края, где лилось на него своё небо.

И живет теперь тут мечтою томимый,
Что вернётся назад, туда, точно знает,
Где будет на базе, в сирийском Хмемиме,
Развиваться  под  небом русское знамя.
© Дроздов В.И., 2018