О необычном посещении экскурсии

«История»

Брезгливо утро подаёт мне чай.
Молчим.
Оно на люд заблудший непохоже,
Но схоже с ним.
Молочница на пачке молока кривляет руки- наливает ересь.
В оконной раме умершая кисть- зелёная дубовая метла без листьев- холодно...
Мне не хватает сил перевернуть страницу...

Наверно голод?
Я вгрызаюсь в слово- тошнит.
Зелёная река убитых абстиненцией сосудов.
Они и ими пишут...?
Зачем и отчего не жгут?
Мне тошнота напомнила ржавеющую маску.
Снимаю - аромат железа в горле.
Меня поили кровью? Той, с «Кремля», со стен...
Он заходил в просвет и меч его напитан стал  отравой,
Она же и свобода и любовь.
На волю дух отпустит...
После...
Все молится  и молит,
Просолил меня, упругий воздух, Гвиневеру, страницы...
Непохоже на роман.
Романов знаю, имя им - удобство.
Здесь некая болезнь в объятиях смерти.
Его избрали, он доволен...
Зачем не жгут листов?
Топлю, кормлю Огонь.
Все в свет, вот утро опрокинув поднос- мне улыбнулось...
Читаю мысли - это ль не роман...?
Конфуз исчерпан...

В банке лиц закручена история и смерть ...
А говорили о любви легенда...