Коматоз

Я ехал в автобусе солнечным днём,
И пахло морозом как в детстве.
В наушниках песни струились ручьём,
В мелодиях лёгкость и движ.

Но в мыслях вопросы о том, что потом:
Какие есть цели и средства,
Чтоб ярче гореть, быть желанным огнём,
Когда для кого-то творишь?

А время уходит, запросы растут
И всем от тебя что-то надо.
И часто отдачи не видишь за труд,
В который ты душу вложил.

Чем выше мой возраст, тем больше зовут
Желания выйти из стада,
И люди годами за этим идут,
А кто-то из них не дожил.

Да, все в наших силах, но цель не близка,
И мир её неосязаем.
В стандартности схем заедает тоска,
Для тех, кто творит–это смерть.

И я не хотел бы своё упускать,
Но часто мы не выбираем,
А пульс то и дело стучит у виска,
Мол, можешь и не дотерпеть.

Серьёзные мысли под лёгкий мотив,
И мне не до солнца с морозом,
Я двигаюсь дальше, на время забыв
О мире, за окнами, тут.

А это и плохо. И нужен прорыв,
Из общего здесь коматоза:
Впустить в себя свет, ему сердце открыв.
Пусть радости мысли придут.