А на войне
Погибло столько поэтов,
Что великим стал Евтушенко,
И это
Чувство живет во мне,
Но просыпается редко.
Во дворе – слова,
И слова – дрова…
Я в случайный смысл не верю:
Жизнь всегда права,
Но не голова
Мудреца в образе зверя.
Стал Высоцкий тем,
Кем бы я хотел,
Рядом с ним писал Вознесенский,
Что такое лень
Не понятно всем –
Это для души слишком мелко.
Но от нее
Погибло столько поэтов,
Что их таланты не замечают,
И над Землей
Летает чувство это
И медленно тает, тает, тает…
14 января 2021 г.
Копия чувства
© Copyright: Александр Демьянков, 2021
Свидетельство о публикации №121011401279
Свидетельство о публикации №121011401279
Рецензии